A frase, parece, é do Tom Jobim e diz mais ou menos o seguinte: “O problema do passar do tempo é que as mulheres estão cada dia mais bonitas e eu cada vez mais velho...”.
É uma frase de boêmio, e de boêmio carioca, daqueles que vivem em permanente relação com o sol, com o mar, com o bar, e próximos à beleza bronzeada da mulher que passa.
É evidente que o tempo pode ser medido de várias formas, mas para a geração de Tom Jobim, para aquele grupo extraordinário de artistas, de intelectuais... – Vinícius de Moraes, Ziraldo, A Turma de “O Pasquim”... – não existe melhor “termômetro” para medir o efeito do tempo nos homens do que a visão de uma mulher bonita, de preferência com uma calça bem justa a realçar-lhe as formas.
Já a maioria das pessoas, pelo contrário, consegue ver no tempo apenas “o tempo que passou”, e ficam comparando aquilo que podiam fazer com o que já não podem fazer mais, pelas dores no corpo, pelo diabetes, pela miopia... É essa, infelizmente, a nossa triste avaliação do tempo; a das limitações, simplesmente.
Eu, por exemplo, lembro sempre dos meus verões de criança na Praia do Hermenegildo, quando ficava lá com toda a família, de dezembro a março. Eram três meses em que tínhamos todo o tempo do mundo.
Quando eu voltava para a escola, atrasadíssimo, era a hora de correr contra o tempo, comprando uniformes, material escolar, pedindo cadernos emprestados para recuperar as matérias e... o tempo.
Depois que a minha rotina de criança era restabelecida - correr, jogar futebol, andar de bicicleta... – os dias ficavam enormes, e, das 8 da manhã – horário do colégio – até a noite, eu tinha tempo de sobra pra ser feliz.
Tempo bom, tempo que não volta, mas que pode ser vivido de diversas outras formas. É claro! Se o fôlego já não é o mesmo para correr ou para pedalar, uma boa caminhada pela Vila Silvina pode bastar; se as pernas já não suportam mais uma partida de futebol, como nos tempos do River FC - o “famoso” time do Paulão, que conseguiu fazer até o Caboclo jogar -, a gente pode bater uma bolinha com o filho, ou com os amigos, nem que seja para exercitar o lúdico.
Tempo, tempo, tempo. O tempo é para ser aproveitado, em qualquer idade, e não para ser desperdiçado.
Como disse Millor Fernandes: “quem mata o tempo não é um assassino, é um suicida!”, pois, obviamente, está matando a própria vida.
Porque enquanto a gente estiver vivo sempre haverá como aproveitar o tempo. Contemplar a natureza, caminhar, brincar e apertar bem os olhos para celebrar a beleza das formas da mulher que passa. E até, dependendo da ocasião, utilizar a própria idade como desculpa para justificar o gesto. No meu caso, aliás, com a atenuante da miopia.
Eu, por exemplo, lembro sempre dos meus verões de criança na Praia do Hermenegildo, quando ficava lá com toda a família, de dezembro a março. Eram três meses em que tínhamos todo o tempo do mundo.
Quando eu voltava para a escola, atrasadíssimo, era a hora de correr contra o tempo, comprando uniformes, material escolar, pedindo cadernos emprestados para recuperar as matérias e... o tempo.
Depois que a minha rotina de criança era restabelecida - correr, jogar futebol, andar de bicicleta... – os dias ficavam enormes, e, das 8 da manhã – horário do colégio – até a noite, eu tinha tempo de sobra pra ser feliz.
Tempo bom, tempo que não volta, mas que pode ser vivido de diversas outras formas. É claro! Se o fôlego já não é o mesmo para correr ou para pedalar, uma boa caminhada pela Vila Silvina pode bastar; se as pernas já não suportam mais uma partida de futebol, como nos tempos do River FC - o “famoso” time do Paulão, que conseguiu fazer até o Caboclo jogar -, a gente pode bater uma bolinha com o filho, ou com os amigos, nem que seja para exercitar o lúdico.
Tempo, tempo, tempo. O tempo é para ser aproveitado, em qualquer idade, e não para ser desperdiçado.
Como disse Millor Fernandes: “quem mata o tempo não é um assassino, é um suicida!”, pois, obviamente, está matando a própria vida.
Porque enquanto a gente estiver vivo sempre haverá como aproveitar o tempo. Contemplar a natureza, caminhar, brincar e apertar bem os olhos para celebrar a beleza das formas da mulher que passa. E até, dependendo da ocasião, utilizar a própria idade como desculpa para justificar o gesto. No meu caso, aliás, com a atenuante da miopia.
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