Quando digo gosto de barulho, barulho. Aos domingos, silêncio. Cidade, campanha, praia deserta;
Casa azul, casa amarela, casa verde...
Cerveja, vinho; chimarrão, café.
Santa Isabel, Arroio Grande, Lisboa, Paris.
Carro, caminhada, bicicleta, trens.
Somos vários, somos um só, diferentes a cada experimento.
Como traduz o velho Álvaro Moreyra: "Não há personagens. Há modos de ser do autor...".
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